El blog también sirve para hacer amigos

Tinajero recibió un correo. Lo escribe Luis Rodolfo, quien dice ser de San Pedro del Gallo. Emocionado, Tinajero respondió el correo. Emocionado también, Luis Rodolfo respondió a la respuesta de Tinajero con más fotos del citado lugar. Mucho más emocionado, Tinajero decidió subirlas a su blog, en muestra de agradecimiento. Quizá algún día se conozcan, Tinajero y Luis Rodolfo.





Fotografías: LRGC.

Fanfarrias

Tinajero, que es propenso a olvidar fechas importantes, recibió hoy la notificación de un cumpleaños. El número 29 de JFVL, alias La Güera o el Manemático. Fue ayer. Sirva este post para hacer pública la tardía felicitación. Por los casi ¿14 años? de conocernos, brindemos a tu salud.

¡Ja! Ahora entiendo por qué ese Tarantino me cae bien.

Tarán tan tan... Tarán tan tino

En el cumpleaños de Quentin, el futuro se abre de piernas para mí y me hace un gesto, una señal con los ojos. Y no es que yo quiera embarazar al futuro, pero sí que lo quiero coger. Pura Pulp Fiction sin otra heroína que no sea yo, and no Honey Bunny other than me.

Morning has broken, de Cat Stevens, con esa melancolía que me provoca —de sofás de terciopelo rojo en un mini departamento tlalpeño—, fue lo que disparó este post.

Mine is the sun...light, mine is the mo-o-orning
Born of the one... light, Eden saw play
Praise with ela-a-ation, praise every mo-o-orning
God's recrea-a-ation of the new day.

Qué palabras usaba ese Cat Stevens. Como para ampliar el vocabulario de los alugnitos del Alexander Bain (que fue donde por primera vez oí este rolononón enfermo, ma petite alma mater).

Cat Stevens obviously reminds me of Cat Power (que antecedió a Stevens en mi playlist del iTunes). Y ambos me recuerdan que me gustan los gatos, aunque a ellos no les guste yo.

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DECAPITADAS Y ESPECTACULARES
Estrenarán Death Proof de Tarantino en salas mexicanas.
Abandona Tinajero las confortables páginas full-color de conocida revista; dice que ahora actuará.
Por fin.
Por fin.

Scent of a Woman

Hablo de la película, most obviously. Anoche la vi en la tele. Es de esos filmes que yo tenía en mi lista de "los ya vistos". Pero eso fue hace tantísimo tiempo que ya no recordaba prácticamente nada. Incluso me llamó la atención que hubiera visto esa película siendo yo tan joven. Aunque, ahora que lo pienso, quizá no era taan joven. Debo haber rondado los 15 años cuando la vi con mis padres. Claro, como han pasado otros 15 desde entonces... ¡Whoo-ah! Mucha agua ha corrido debajo de estos puentes (sin albur; es sólo una metáfora frecuente en el habla).

En fin, que me decidí a escribir este post a raíz de un solo diálogo del Coronel Slade. Es un texto que le dice a su gato.

- Remember: When in doubt... fuck.

Me reí. Me reí con ése y con otros detalles. Y luego lloré, o estuve cerca de hacerlo, cuando el Coronel Slade habla frente a... Ok. No voy a poner aquí un spoiler. Ese diálogo fue el origen de este post, que debería terminar aquí.

Pero no termina aquí.

Cuando acabó la película y me levanté al baño (la última ida al baño, ya para meterme a la cama), me quedé pensando en esto: Hollywood vs. el cinedearte-goei. Luego (ahora), me acordé de la conversación que tuve ayer con Market-itto. ¿Por qué en el MoMA hay un cuadro negro? ¿Por qué la gente se detiene a observarlo? Y, sin que ayer se haya mencionado, ¿qué pasó con la pintura figurativa? ¿Era demasiado mainstream? ¿Eso ya no es arte? ¿Es arte lo que sólo unos cuantos entienden? ¿Habrá tenido razón Ortega y Gasset cuando dice que las masas se enojan con el arte nuevo porque no lo entienden? De entrada, ¿ese "arte nuevo" es verdaderamente arte?

Scent of a Woman es una buena película. Quizá lo único fastidioso sea el final moralista, pero, vamos, ¿acaso el teatro griego clásico no era así también?

Si me dieran a escoger entre ver otra vez Scent of a Woman o Calamari Union de Kaurismäki o Persona de Bergman, posiblemente elegiría la primera. No es que no me gusten la otras, pero necesitaría tener un humor muy particular para verlas. Tarkovski, Bresson, Kiarostami, Truffaut... no son botana para cualquier reunión. ¿Eso les otorga el estatuto de "cintas de arte"? ¿Eso le quita a Hollywood cualquier posibilidad de acceder a la región empírea donde habita la belleza? No lo creo.

Próximamente: un post sobre la muerte del arte a raíz del triunfo de la democracia. O algo así. (También podría titularse: "cómo demostrar que los cuatro años invertidos en mi formación 'filosófica' sólo sirvieron para aprender a citar a Tomás de Aquino, a quien nunca cito").

Dreaming, once again

Camino por las calles de un barrio, algo como la zona que está arriba de Copilco, por Las Torres. Hay muchas escuelas de natación, muchos callejones irregulares. Perros, gente. Sigo caminando (como si supiera a dónde voy, y quizá lo sepa). Llego a un restaurante. Es 14 de febrero. Hay dos parejas en la entrada, esperando que les asignen la mesa que reservaron. Una de las parejas pidió que le dejaran una sola mesa en el salón principal. La otra pareja se conformó con una mesa normal en el área normal. Ambas parejas se ven muy jocosas y jacarandosas. Chavos fresas sin mucho dinero, que debieron recurrir a este restaurante marginado para celebrar a lo grande su San Valentín. Me pregunto si en el salón grande se hará una entrega de anillo de compromiso. No lo sabemos. Quizá ni la pareja amiga lo sabe. Yo estoy ahí de espectadora, as always. Con hambre, creo. Antes, en el sueño, pasé por un supermercado. Ignoro si compré algo. Quería comprar un queso, algo lácteo, o tal vez un sandwich. No lo sé. Antes... antes hice algo más... Nevermind.

Después de comer ahí voy a casa de mi abuela paterna, a la que nunca voy (ahora puedo decir que, por lo menos, la visité en sueños). El lugar se parecía a su casa de San Ángel, sobre todo por los abundantes muebles de madera (eso de "abundantes muebles de madera" suena a que eran muebles frondosos, y no, me refiero a que eran muchos). Tomé un baño. Estaba un primo ahí. Pienso que una de las parejas que estaba en el restaurante incluía a uno de mis primos, y que con él fui a dar a casa de mi abuela. No sé. Yo estaba dormida, ¿cómo voy a saber?

De la seca a la meca

Paisaje vangoghiano.
Foto: C.

Un gato

I just happen to love cats, even if cats don't love me back.

Como el slogan de Látex

Look artificial. Be natural.
Flor de cabellito (cabellito teñido de rosa intenso, como si fuera Kurt Cobain). Árbol ubicado en la cima de un cerrito allá por Malinalco. Día nublado. Bonita flor.

The Roller Coaster

Never thought I would miss it. Now I do. I mean, miss it. Yeah, I do.

Sin pies ni cabeza, pero con muchos huevos

Cosas que pueden hacerme feliz:

- esta canción de Vampire Weekend
- sentirme altamente productiva en un lunes después de vacaciones
- acariciar a Romina
- no tener que salir cuando hace frío
- (otras cosas: el entrevistado no especificó)
- visitar Hitlercito Semanal y encontrar novedades con brillantina
- (más cosas: el entrevistado no especificó)

Como dicen por ahí: "¡Felices pascuas!".
No sé por qué, pero eso de "pascuas" no me dice mucho. Siempre me suena a huevos de colores. Y los huevos de colores no me dicen nada sobre una resurrección. Debajo de todo esto, entiendo los símbolos, o creo entenderlos. Pero que los entienda racionalmente no quiere decir que funcionen en un nivel inmediato. Creo que les falló la mercadotecnia. Eso sí: los de Turín supieron aprovecharla muy bien. Ahora hay conejitas color de rosa (para que no digan que sólo los conejos tienen huevos... ¿huh?).

Demasiada incoherencia para un día nublado. Mejor, un poco de Mika, que también me hace feliz.

Revelación zacatecana

Ignoramos si Arazú conoció a Cesárea la de Bolaño, pero escribió sobre Cesária la de Cabo Verde, la "diva descalza" (como algunos la llaman). Las dos —Cesárea y Cesária— se parecen, creo, incluso físicamente. Y Tinajero, como siempre, es el lazo que lo une todo, el punto común, la piedra angular (permítaseme la frase evangélica para estar acorde con estos tiempos de cristiana meditación). Tinajero, alfa y omega.

Necesito un detective salvaje para que trace las relaciones precisas que existen entre todo lo que acabo de escribir arriba. Y ahora, un poema:

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Hasta pronto.

(Una nota perdida en mi celular)

Tinajero sabí alo que vendría después. Los toques de queda, las inspecciones a domicilio, los arrestos injustificados, los presos, el terror, el miedo instaurado por un gobierno ilegítimo. Lo había leído en algún libro de la secundaria. No, tal vez fue en el bachillerato. Pero él no se dejó intimidar por esta conciencia cierta del futuro. Corría por las calles semi desnudo, gritando palabras que los viandantes pescaban incompletas. Corría con una gran sonrisa y con el corazón deshecho. Era... ¿feliz?

Out of the office -and back.

Pronto, algunas fotos de uno de los árboles más espectaculares que haya visto últimamente. Y de otras cosas también. Pero ahora iré a dormir. Estoy cansada. Lo bueno es que ya es martes. Y pronto habrá vacaciones. Yupi. Hurra. Yei. Zzzz.

Törrión

Noticias desde el rancho, donde todo está de cabeza... hasta las nubes.
Fotografía: Dr. Carlos Fernández.